BVG     Atrás

III O poeta é un cazador alucinado: Atrapa a verba, atrapa a bolboreta que se queima en faíscas decontado; atrapa mesmo un soño de poeta. É o cazador poeta nese instante en que son ollo e ráfega un latexo que calla o sangue en rio fulgurante como se for un lóstrego ao asexo. E sae o cazador e a sua sombra —sae o poeta e a sua encarnadura— (que é como quen do seixo a luz escombra por ver da selva toda a fermosura). VII ANXO da noite, cazador no escuro que vés flamíxero a me expulsar do souto: o varal está listo, a andália posta, o corazón afeito ao longo exílio. O mundo que eu criei foi só de sombras, soños foron os froitos, as vendimas, e só o amor brillou, brillou acaso tamén o lar da pátria sempre aceso que me mantén o sangue enaltecido. Mais a palavra, si, foi sempre viva, foi espada e arado e cotovia, lanza de señardá, ai meu amigo, derrota e singradura. O artifício é o que me leva agora a este desterro: quero volver á simples moradia que un dia fixen no dintel do vento, á terra de labor, xa feito cinza para pular na saiva, e ter de novo os paxaros na man... Ese outro tempo!                     ******** TENDAS de neve houbera por temperar o ánimo. Tendas de neve. Mais o seu lar ardia. Porto seguro. Adival que turraba, e nese centro único feito de lumieira aprendeu-se a cantar cal se fósemos anxos, paxaros emigrantes, escuros campesiños non desvelados nunca dando pasos en van por parecer pastores. Ai raza de Caín da xente miña apegada ao terrón e á fouce ardente, ao sangue derramado e á cobiza. Éramos xente asi vinda da neve. E percorremos hirtas moradias, cabalos no mencer, estrelas case a carón da man, vimos as illas á deriva do mar como nun soño, vimos as illas para sempre soñar. Esa nosa fuxida permanente, ese ser e non ser. Morremos sendo e nos circunda o sangue, a avelaíña negra da saudade cravada contra o peito en alfinete, os ollos a fulxir como diamantes durísimos da vida. Víñamos logo en coro por outeiros, por promontórios víñamos cantando, a muller a parir, o gando tenso xa da corda que nunca mais soltamos, e foi de comezar a sementeira, de ver o grao, o froito e a pavia, e ficar sós no centro do universo. Nas gándaras cantamos. Fixo firme a pedra vertical como unha insígnia.                    ******** AGORA, Rei, bebamos xuntos o veneno. Eis o teu reino: Onde ti cantabas cantan os convidados, os larpeiros consumen a facenda e sementeira, os piornos valeiran e as artesas, e pouco a pouco, ouh Rei, foron roubando o espírito da pátria.                Trabucaron a língua e os sinais, a eséncia mesma do noso ser puxeron na fronteira. Somos iso. Atoutiñamos marcas coñecidas para saber quen somos.                Esparexido anda o sangue no mundo, e non ten volta. Vexo-o relocir como unha estrela da que nos chega a luz noutro milénio, e ese é o sangue do noso cáliz exposto nos escudos. O sangue que temos de beber, este veneno que agora compartimos: Saúde El Rei, os tempos son chegados...! 4 LADAÍÑA E CONFORTO AI Endovel, deus maior e deus da roda florida: arreda os ollos da besta, dá-me a vida! Ai Breogán, rei unxido da vella pátria querida: arreda as fauces da besta, dá-me a vida! Ai Ith, capitán maior e rei da espada brunida: arreda as uñas da besta, dá-me a vida! Ai Odiseu, pai maior, patrón na nau mais belida: tira as gadoupas da besta, dá-me a vida! Pepa de Pastora, avoa pola terra enaltecida: arreda a besta famenta, dá-me a vida!                    ******** A onde vas, amor? Duras entrañas vas encontrar no que antes foron rosas, duro eslabón e pederneira dura no que antes fora mol, pois foi a vida endurecendo as vértebras do canto e cortando-lle as azas á ternura de tanto me ferir. Mas gardo ainda os vasos do perfume, gardo as ánsias de entregar o resol do elixires, os pousos namorados que me quedan de tanto amor ardendo nas idades. Aí tés o corazón: Se perfurado de cicatrices fondas que relocen como estrelas no mar bota ainda gomos coa sua flor vermella fustigando este rio de brasas que me leva de cara a ti, perdido para sempre, tolo de atar, rompendo as ataduras a desfacer o pedernal en áscuas que inflamen os océanos e as illas! FUSQUENLLA HAI que romper, romper, romper: O ciclo era perfeito, da cantiga de amor, de Compostela, á gran revolta camponesa. Hai que romper os púlpitos, as torres de homenaxe, os parapetos, as almeas, romper as saeteiras, hai que romper os fosos, hai que romper o escuro e abrir as portas. Foi colleita de cedo que non dou froito no Renacimento. Mais estaba a carraxe aniñada nas pedras, bruaba a ira nas eixadas, oulaba nas gorxas un aturuxo unánime e flameaba nos fungueiros unha raiva contida e milenária. Todo poder é un mal, entón a fouce afia-se dun xeito disconforme e tronza o gorgomil dos arcebispos: "Eminéncia, perdoe a cortesia...". Comeza a arcada a derrubar a torre e o pau de ferro fai tremer os montes. Hai que romper de norte a sul Galiza, queimar as rozas dunha idade antiga e ver nascer o sol, lástima fora. E andaba o sol bailando nos regueiros mentras o Sol universal brillaba mais alá dos confins, Terra querida, que sempre chegas tarde ou chegas antes ou despois da História e andamos foscos no correr do tempo. Hai que romper, romper agora!

© 2006 Biblioteca Virtual Galega