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[p. 27]         AMOR D'A PÁTRIA.       A Don Xesus Muruais.    Os infortunios o ser lle deron, sen luz n-os ollos naceu e probe, e de farrapos coberto sempre, famento e falto d' amor crióuse.    Namentres outros nenos d' aldea ledos xogaban n-os alredores, buscando grilos entr'os centeos, vend' os cabirtos brincar n-o monte, as volvoretas siguindo tolos, ou ben collendo niños e froles; él, n-un curruncho d' a humilde chouza [p. 28] vivia a solas c' os seus delores, calado e quedo com' un calávre, envolto en negras sombras de cote.    Non pr' el tiveron nunc' as mulleres tenras palabras, promesas dolces, nin d' amistade n-o seu espritu a voz deixaron oubir os homes, que orfo de todo cariño triste o neno cego chegou á xóven.    As saudades que o consomian, mais s' afondaron, foron mais fortes, cand' ôs lostregos d' a razon, viuse sen agarimo, sen luz e probe.    O Prometeo que en si levaba, fixo un esforzo supremo estonces, e brazo a brazo, n-a escuridade, púxose en fero loitar co-a sorte.    Deixou a aldea; por compañeiro un cadeliño levou, e fóise aventureiro correndo o mundo, entoando ledas cancios acordes, n-as barulleiras prazas d' o pobo [p. 29] e n-as romaxes d' os labradores; y-o que abondosas vágoas de sangue vertia ó verse solo de noite, pasaba os dias enteiros, sendo causa de risa, xúbilo e goce.    Co-este sarcasmo d 'a sua desgracia, á costa d' este supricio enorme, pasados anos, o cego poido ter pan e roupas algo millores, y-algús aforros que pr' el valian mais q' a fortua d' un rico prócer.    ¡Qué estrano, s' eles representaban un mundo inteiro de sinsabores, o trunfo n-unha xigante loita, o premio a un fondo delor sen nome!    Enton d' os tempos que xa fuxiran as relembranzas erguendo fóronse n-o seu doido corazon, morto a todo afeuto, pasion e goce, e por primeira vez n-a sua vida foi ôs empulsos d' un amor dócil. Pensou n-a pátria, por mais q' abroxos [p. 30] lle dera solo de neno e xóven, y-ô seu recordo, ¡cantos sospiros custoulle estare d' ela tan lonxe! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .                      *                   *   *    Por un canciño guiado, marcha o triste cego, ben sabe, pr' onde, que anque seus ollos non ven, sacreto poder o leva de car' os montes d 'acurrunchada misera aldea que fora limbo d' os seus delores.    Non vai buscando n-ela un achego, q' os desenganos dicenlle a voces, que non-o lembran nin ten amigos,  que non hay alma q' ali o recorde; vai, por que sede sinte d' as augas puras e frescas d' aquelas fontes, afan d' os bicos d' aqueles aires qu' ecos y-aromas d' o val recolle, aires d' a terra natal que teñen cantos feitizos soñan os homes. [p. 31]    Por eso cando preto d' aldea soar as ledas campanas oye, estremecido deténse...., e chora..., cicaes de pena, porque non pode ver os destelos d' o sol que brila con fogo d' ouro n-os hourizontes; cicaes de gozo, por que 'os seus lares, â sua terriña de novo volve, y-entenrecido, chorando, escrama: «Querida pátria d' os meus amores anque non vexo ben te conozo, meiga que todo meu ser conmoves! ¡Ben te conozo..., úneca estrela que vin n-a miña perpétoa noite!» . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .                      *                   *   *    ¡Amor d' a terra, ben haxas sempre! ¡Ou sentemento subrime e dolce, ti non nos deixas nin n-a desgracia; n-as nosas almas, ti nunca morres!

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