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«I am not convinced that such activities of the mind or body can be called unhelthy.»                                                    [JAMES JOYCE]

IMPRESSONS POLA vila escura nuas as ruas tecem os seus corpos de lezer. Como umha jugada trançados estes moços marcham lenemente cara o além. Que impudicos, e essa espúria inocência acochando-se na pele obscena, de falso tremor. Quero-te ter, branca fracura de ossos harmonia, paus soando no coiro de um ventre tambor, torso de verao, camiseta                                                                                                               /tendida, escroto adormecido, para mim. Di-me peito, caluga, pelo negro; di-me dúvidas, sonhos, tamém medos; di-me boca ou cala, bicos só; di-me beiços,                                                                             /língua, báguas... mentres vogo à tua sombra nos ocos de suor.

SABERES ELA nom conhece os escritos de Beckett, Joyce nem Kakfa; nom sabe de Eliot nem Pessoa, pero sabe do sabor da tua boca que só eu desconheço. Daria-o todo por gostá-lo, para logo arrepender-me... Acaso nom é toleima este desejo que artelha trocos tais? É... Mas a raçom ignora o gozo da tua língua, dos dentes que me abram à brisa dos alentos. Troco tanta tarde de páginas morna pola morte nos teus beiços. OFERENDAS-ME um corpo de ame- aças, como todos os corpos moços, perigo- so. Safas-te e quedam-me so- mente entre as maos ouriçados anacos do teu ventre. O ANJO DO BICO I UM bico de riso. O branco riso de dente preciso. Os dentes um pico      peteiro que bainhas cosipa. No colo arabesco de rotas      peniscas. Devagar      meu anjo do bico. II UM bico de medo. Amorodo que suga e penetro. Lava que reborda lábios e língua que lava. Assenta. Purifica. Ausente anjo do bico os olhos nom abras respira. ÒS OLHOS Ó! OS olhos [assi] tam fixos O riso               Silêncio Chiscar Amizade Devagarinho devagaarinhoo devagaaarinhooo ooo oo o òs olhos ó Mais nada OLHOS. Boca. Falo. Báguas. Cuspe. Sémen. Mente. Sema. Semente. Pranto. Verba. Força. Mágoa. Massa. Sexo. Ledice. Uniom. Desejo. O amargor das tuas báguas, salgadas persianas da alma. O sabor do teu cuspe na língua de espada. O picante do sémen orlando-me os beiços, orlando-che a glande. VENTO sul alouminhando o verde arbóreo dos abanos, plumas vegetal no gris setembro do horizonte.                         Linha e o nevoeiro ascende-a cara o céu teu que busco na harmonia da paisage.                      Setembro. One Of Us Cannot Be Wrong de Cohen, Leonard.                          Música triste de guitarra fendida pola voz.                          Um acoro, um lamento, assobian.      Vem, vem! AH!, que o desejo me alume como um faro desde o íris assombrado, o riso que me obséquie com a fé que já nom tenho, e as maos polo corpo como mágicas asas que me inventem o céu: isso quero, borboletas. E ainda que tu nom o saibas é aí que se assenta a paixom que che tenho. SAE à noite, foge do refúgio, perde-te valente nos ritos da lua, dos luze-cus penecos com os falsos sinais trás as silveiras. [Acocha-te e bica-me oculto dos olhares. Penetra em mim ainda que me rachem as unhas das                                                 /roseiras o peito lamacento.] Volta ao abeiro e lembra que nom és um doméstico. SENTIR o simple gozo do teu tacto. Nom ser, como num voo. Um vento dentro, e ululo com o teu nome. LAMBEREI-CHE o cor- po até fazer-te um ermo de minúsculos vulcáns ouriçados como lombas, e no falo lustro- so colgarei o prazer, a minha dor, imitando posturas do outro sexo. A tua boca de amor- odo fará-me tremelicar no bico. [Ainda com os olhos fechados che vejo o íris satis- feito cor de caramelo, e na língua pressinto o teu riso incipiente.] Gosta-me mentir-che que te quero no lóbulo frio, a comozom de juncal, ver-te retirar o cabelo com gesto ambíguo, e mais dormir-me no peito de botons trementes, mentres te a- braço todo. [Hoje fixemos um amor de quase nenos.] VIBRAR mentres lhe apaja o cenzo entre as coxas se atreve com os figos à sombra do teso tesom de aparelhar-se e se o emborca vaso quente que aguardou estaçons fervendo como vinho lento até os seus beiços saboreando-o em língua resvaladiça papilas que na fisga fam fenda escura até parti-lo cunha cuspe nom pare nom      prema aferrado ao palpite lene que dirige a batuta louca do seu coraçom estarrecido morda-o beije-o e sugue-lhe os olhos roxeados que nom lhe chega todo a devorá-lo. FETICHE EM TOURO AZUL                                     [A Marta] TER que artelhar com os anos, já quarenta, como Pasífae, um disfarce de madeira, armadura de licras, jeans e plataformas, para que che turrem, corno e lua, que te escornem sem te mirar sequer... O castigo será a desolaçom, o labirinto. [Já Pasífae sente em si o touro branco, bestial o prazer, a traiçom mesta; inocente esquecera os sacrifícios e o deus puxo a paixom, luz radiante nos vermellos páramos de Creta, à sua achega. Fora Dédalo o artífice, como o cabalo de Troia, do sartego de pau, e a rainha dentro aguarda um fruto animal por entre as pernas. O castigo foi o Minotauro.] Deixemos a Minos com o problema mentres che urra na orelha o touro azul, nas tuas costas o peito de dunas levianas, mamilos duros, e abdome, chaira de mármore moreno, os braços paralelos, paralelas as pernas, as maos colhidas, nas nádegas as ínguas, e em ti, na tua negrura, esse fruto, esse fruto brutal que me esnaquiza. —Turra, turra, touro azul, até à fim matar-me, dessangrado.

COMO um tornado de cabelos e de- dos trança- dos os teus alouminhos entre- laçam- -me de a- braços e atam- me.

QUE quero o que? O falo nas bocas silentes ou no censo azeitado, ou no olhal o botom dos teus beiços?          Ser seringa ou esteio, bulbo [em tulipa] ou zabumba? Por que nom tiara que cinja badalos?       Por que nom tépala que envolva tentáculos?    Quero um sicómoro acochando um anjo rampante que tocando o rabel me seduza,  e no graal ser sépala que o teu sangue humedece mentres perdes o riso. Entendes?!

SÓ queria apropriar-me da Beleza. O amor é um envoltório, um alouminho intenso que ao tocá-la derrete-se, derrete-me. Às vezes som mulher porque ao querê-la em mim empurro-te para dentro, imóbil, sem saber em que te metes, e busco trémulo a tua língua retráctil, afundo-me nos olhos estancos e sugo-te, Beleza, em corpo inteiro para que me enchas. É sexo? É o único que tenho. IN MENTE                      [A Mário] A lua cheia. Os jardins de açucenas. Beijos. Os choupos, o rio, a erva. Desejo. Aquela pele orvalhada de almíscar... Tinha adolescentes olhos verde-grises e os beijos tingidos de inocência. E foi-se para sempre, além dos mares, quizá a Apuania, e em noites de lua como hoje umha labareda acende-se-me dentro e lembro o corpo nu de Mário lambido polo vento. MEMÓRIA FOTOGRÁFICA PERCORRER-TE. Memória visual do corpo pres- sentido. Cortar os poros detendo-me nas veias, promontórios que morde a luz —como um cutelo— e que fito em silêncio até i-los deixando luídos de íris no bronze do teu torso. Ai, os braços! Na dança do gesto, ballet de alfinetes, gacha a cabeça, perdida... Foge, subordinada, a carne ao berço das idades; e no murmúreo, já longe, do tempo em que estavas presente, percorrer-te. DEUSES dos corpos, fracos anjos lampos de pelve discreta, lembrade!

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