Contaxiáchesme hipérboles
vermellas
en encadramentos contrapicados,
enchinme de carteis
grises
gratuítos,
para que me lamberas a tinta
coa lingua-co idioma.
Eles dicían que o sol nunca alumara,
todo era verdade,
nada se vendimaba en mentiras.
O sol negro preñábanos
sen sequera montar
no lombo das meniñas, tamén grises.
Delinquir outra vez
delongar o tempo de novo
deluvar os ollos e chorar
poemas
acesos-melancólicopatéticomellorables.
Berrarei na voz das túas lúas,
¿queres vender churras(co) na feira?,
lévame, lévaa, lévanos, non os leves,
déixaos afogar engraxados
coma
porcos de engorde.
|