v2camilogonsardesfeita008.html
CAPITULO XI
UN EXCELENTE RAPAZ |
No
fondo, a culpa de todo foi do pai, D. Uxío, que,
verdadeiramente, nunca se preocupara da educación do fillo. Así
que este practicamente criouse abandonado. Tiñan a casa en
Sanmamede, a catro ou cinco quilómetros da Vila. Unha gran
casa-pazo, con capela propia e unha enorme biblioteca con tódolos
libros, algúns moi valiosos, encadernados en pel, dicíame Lier
cheo de admiración retrospectiva.
-Hoxe xa non debe de quedar nin un.
Entre os ratos e a humidade...
O pai, D. Uxío, que era dunha das
mellores casas de toda Galicia, descendente dunha das familias máis
antigas, familia outrora con títulos nobiliarios e pazos en
todas partes, non fixo máis en toda a súa vida que perder
tontamente as súas terras, unha tras outra, no xogo, no Casino.
Sempre xogando e sempre perdendo. Case tódalas fincas que tiña
polos arredores da Vila as xogara e perdera nunha soa noite.
-Hoxe valerían centos de millóns
-calculaba Lier extasiado.
Pois así pasara a vida, perdendo
os cartos tontamente.
A nai tampouco tiña personalidade.
Faltáballe carácter para educar ao fillo, ou para controlar ao
marido. Nunca servira para isto.
Así e todo, quixeron metelo, ao
fillo, interno nun colexio relixioso que había de aquela a
poucos quilómetros da Vila.
-Agora xa non o hai; os poucos
monxes que permanecen no mosteiro xa non poñen clase. ¿Que
idade tería el? -preguntábase Lier-. Dez, doce anos. Pero nada,
non durou nin un mes.
Os monxes non podían con el -ata
parece que lles quixo envelenar a comida poñéndolle unha
substancia que causa diarrea.
-Acórdome tamén, pero isto non
sei se foi antes ou despois de ir ao colexio, que un día se
tirou desde unha ventá da súa casa, que aínda quedaba ben
alta, porque quixo coller un avión que pasaba. E non se mancou
nada. Ter, ten sete vidas, coma os gatos.
Despois, xa de rapaz, non había
feira nin festa na que non acabase a paus.
-Xa saberás que antes, nas festas
de aldea, sempre había paus; sempre viñan mozos de outra
parroquia dispostos a desfacelas. Acórdome que, precisamente na
festa de Sanmamede, antes da guerra, aparecera o famoso Agra, que
era un dos individuos máis temidos nas festas, e mandara tocar
as campás polos que ían morrer alí... Acórdome ben, porque
era unha das primeiras festas á que fun eu.
Pois o Barbas, xa desde rapaz,
andaba en tales liortas: moitos paus dera, pero moitos levara tamén.
Beber, sempre bebera; mais tampouco
había que botarlle tódalas culpas ao viño.
Non era propiamente que tivese mal
viño. Porque cantas veces levaba unha borracheira fenomenal e
mais se comportaba como Deus manda, sen faltar a ninguén no máis
mínimo. Mentras que outras, sen ter probado nin gota de alcohol,
cometía calquera barbaridade.
Como cando estaba facendo o
servicio. Parece que a un cabo primeiro o tiña enfilado, non se
sabía porqué. E unha mañá meteulle un par de navalladas que o
deixaran varios días, ao cabo primeiro, abaneándose entre a
vida e a morte. O Barbas acabara salvando o pelexo porque tiña
parentes que ocupaban de aquela postos moi importantes e que,
nesta ocasión -excepcionalmente- se moveron por el.
-Todo é segundo como lle dea -dicía
Lier.
É dicir, igual lle daba por
conducirse irreprochablemente e pasaba temporadas, mesmo de
varios meses seguidos, sen dar ningún motivo de queixa. Pero
outras veces, cando menos se esperaba, saía cunha desas
falcatruadas que deixaban a todo o mundo boquiaberto.
Ultimamente, por exemplo, estaba
tranquilo de todo. Levaba unha temporada exemplar. Ata que veu o
accidente. Que fora máis que nada un caso de mala sorte. Quedara
durmido porque tivera que viaxar moito aquel día para resolver
asuntos familiares, mesmamente. Xa saíra de Sanmamede de moi
cedo, para chegar a tempo ao consulado de Venezuela. Así que o
accidente non se debera a que andase bebendo, ou trasnoitando, ou
facendo o golfo. Todo o contrario.
Asuntos familiares, si. Porque a
proba de que o Barbas tiña bo fondo estaba no seu comportamento
coa súa familia. Casara en Venezuela, cunha europea. Unha suíza,
ou sueca, ou alemana. Algo parecido. E era pai de dous nenos
loiros -dous nenos moi guapos aos que quería de verdade. Sempre
levaba unha foto deles na carteira, e amosábaa, orgulloso, en
canto se lle presentaba ocasión. Pero el comprendera que non era
bo pai para eles, que o exemplo que lles daba non era o axeitado,
que a súa influencia podía prexudicalos. E por iso tomara a
resolución, sempre de acordo coa súa muller, de separarse da
familia. E separárase; pero, certamente, non a abandonara. Seguía
mandándolles diñeiro "relixiosamente", a pesar de que
a muller era rica; parece que realmente non o necesitaba. O meu
pai non se portou comigo tan ben como eu cos meus fillos, dicía
o Barbas, mesmo con certo orgullo.
¿De onde sacaba os cartos? Pois
non se podía contestar doadamente, porque é que cambiaba a cada
paso de traballo.
-Aquí nunca traballou en nada -dicía
Lier-. Esa é a verdade. Pola Vila aparece de cando en cando a
descansar; anque, boeno, descansar non descansa nunca.
Ás veces tardaba varios anos;
outras veces, aparecía en máis dunha ocasión o mesmo ano.
Igual se dicía que andaba embarcado como, pouco despois, que
estaba nas plataformas do Mar do Norte, ou que traballaba nun
club de Soho. Non acougaba; iso había que recoñecelo.
-Pero eu sei positivamente que
houbo tempos nos que chegou a gañar moitos cartos.
Sobre todo en Venezuela. Fora dos
primeiros da Vila en marchar para aló.
-Acórdome ben, porque eu de aquela
tiña unha xestoría; arranxaba os pasaportes e toda a
documentación que precisaban os emigrantes. Recordo que en
Caracas parou nos primeiros tempos na mesma pensión que un
parente meu; a pensión Recreo, na calle de Recreo, enriba de Sábana
Grande.
Ao parecer, o Barbas facía de
aquela, por mor do seu traballo, moitas viaxes de Caracas a Mérida.
-Recordo que unha vez me dixo que
en Mérida, como o clima era máis frío, "non se daban os
negros" -ría Lier-. Moita gracia me fixo. Dicíao como se
me dixese que non se daban os nabos, ou que non se daban as
troitas.
Pero o malo foi que, en canto deu
xuntados algúns bolívares, empezou a gastar os cartos e o tempo
en facer excursións á selva con outro amigo e paisano noso,
detallou Lier, que estaba tan guillado coma el.
-Ese non volveu por aquí. Debe de
levar aló máis de trinta anos e nunca se lle volveu ver o pelo,
e non é o único caso. Parece que el e mailo Barbas chegaron a
facer amistade con xefes de tribus indias da selva venezolana.
Non só en Venezuela. Tamén en
Londres tivera o Barbas bos traballos. Claro que non como para
aforrar cartos e facer fortuna, como a puido facer en Venezuela,
se quixese; senón, simplemente, para vivir ben, francamente ben.
En Londres, ademais, vivira durante distintas etapas da súa
vida.
-A primeira vez, non sei se antes aínda
de marchar para Venezuela.
En certa ocasión, necesitaba un
certificado de ter traballado de camareiro en España, para poder
ocupar un posto moi interesante de camareiro, ou de axudante de
camareiro, ou algo así.
-Era nun hotel de Curzon Street;
non sei porqué, quedoume gravado este nome, e iso que nunca
estiven en Londres. E resulta -contou Lier- que eu puiden
proporcionarlle un certificado nada menos que do Hotel Palace.
En efecto, Lier contaba de aquela,
segundo me dixo, con un grande amigo no staff de este hotel (a
dicir verdade, el non dixo "staff").
-¿E sabes que fixo?
Un día estaba servindo a unha señora
americana que rosmaba e protestaba por todo. Pola comida, polos
camareiros, por todo. Entón ao Barbas ocorréuselle o seguinte:
vai e colócalle á señora un bistec enriba da súa cabeza, en
vez de colocarllo no prato.
- Polo menos, iso é o que contan
¡Fíxate ti o que se lle foi ocorrer!
Naturalmente, despedírano do hotel
ese mesmo día.
Pero, ultimamente, estaba
tranquilo, repetía Lier. Levaba unha temporada verdadeiramente
modélica en tódolos sentidos. Por iso fora tanto máis
lamentable o accidente do coche (era un pequeno Austin con matrícula
GB o coche que trouxera agora), que o volvera desencaixar por
completo. Polo de pronto, agora déralle por levar con el a todas
partes ao pobre Fangio. Como se fose un can -á parte de
utilizalo como chofer. Que tamén era, o Fangio, un excelente
rapaz, pero cos seus aspectos, digamos, perigosos. O caso era
que, xuntos, os aspectos perigosos dos dous, de Fangio e mais do
Barbas, multiplicábanse, e acababan formando unha parella
temible.
Con quince dioptrías en cada ollo,
para non falar do seu grave defecto nas pernas, o Fangio seguía
empeñado en que só servía para traballar de taxista; e o malo
era que, metido no coche, collía mentalidade de corredor de Le
Mans ou algo así. Certo que, malia todo, non lle faltaban
clientes, porque cobraba moito máis barato. Como era de esperar,
chovían sobre el denuncias por competencia ilegal, presentadas
polos seus "colegas" legais, así como accidentes (por
milagre, ningún demasiado serio polo momento) por exceso de
velocidade.
-E quen sabe se tamén por defecto
de vista -agregou Lier.
Polo demais, todo canto gañaba o
gastaba Fangio nos pequenos barrios chinos das cidades cercanas
que frecuentaba, nas que, con seguridade, o explotaban de mala
maneira; el sabíao, pero non lle importaba nada, mesmo lle parecía
natural, pois adoitaba dicir: Eu ben sei que me estafan, pero ¿que
rapaza normal me pode querer a min?
Así que o Fangio convertérase na
sombra do Barbas, e o coche do Fangio era agora practicamente o
coche do Barbas -aínda que, era curioso, sempre guiando Fangio-,
sen posibilidade de ser usado por ningún outro cliente. Unha
combinación do máis imprevisible.
Fora tamén a raíz do accidente
cando lle entrara ao Barbas a teima contra os pantalóns
vaqueiros, que constituían, podíase dicir, o uniforme dos
rapaces de hoxe (tan antinorteamericanos eles, por outra parte,
pensei eu). ¿Por que? ¡Sabe Deus! A teima esta era aínda máis
inexplicable se tiñamos en conta que o Barbas se adiantara en máis
dun aspecto ás modas xuvenís imperantes.
-Empezando polas corbatas.
Ou, mellor dito, pola ausencia de
gravatas. En efecto, sempre que se celebraba un baile un pouco
formal no Ateneo, o primeiro problema da noite para a directiva
do Ateneo suscitábao, xa se sabía, o Barbas, que
indefectiblemente se presentaba alí sen gravata, non obstante
ser esta rigurosamente obrigatoria, e teimaba en que, como socio,
tiña o dereito de entrar así. Argumentaba que a gravata non lle
deixaba respirar ben, que lle daba asma.
Non era de estrañar que, máis
dunha vez, estivera expulsado do Ateneo temporalmente, como sanción
-pois a expulsión temporal era unha das sancións previstas nos
estatutos da sociedade contra os socios que incumpriran algunha
norma. Mais a causa non sempre fora a gravata. Unha tarde, no
medio dunha conferencia que estaba dando no Ateneo un catedrático
de Instituto (acto infrecuente, quizais por fortuna para o
Ateneo: podíase calcular un promedio dunha conferencia no Ateneo
cada cinco anos ou así, segundo resposta de Lier a unha pregunta
miña; pero máis raro era aínda que ao Barbas lle dese por
asistir a unha conferencia), no medio da conferencia, dicía, o
Barbas soltara un arroto que interrompera en seco ao
conferenciante e, a pouco máis, definitivamente, a mesma
conferencia.
Pero, ademais de xenreira polas
gravatas, estaba o cultivo da barba. Porque agora todo o mundo a
deixaba medrar, a barba; pero a del tiña máis de vinte anos de
antigüidade; era do tempo dos guerrilleiros de Sierra Maestra,
de cando el admiraba tanto e tan indisimuladamente (o que non
deixaba de ser perigoso de aquela) a Camilo Cienfuegos. Fora entón
cando lle empezaron a chamar Barbarroja; o de Barbas simplemente
viñera algo máis tarde.
Pero o eido no que o Barbas
destacara máis como precursor era quizais o do baile. Como
bailar normalmente os tangos, foxes, boleros, rumbas, valses e
demais, dicía que lle aburría, inventara un baile separado, que
practicou sobre todo no Ateneo, consistente en exercicios do máis
violentos; subíase ás sillas e ás mesas, brincaba, daba voltas
no chan, sobre todo voltas de maragato; unha vez ao final dunha
verbena, desnogara un nocelo, como no futuro lles había suceder
tantas veces aos adolescentes ao bailar o rock and roll e todo
iso.
-Pero no fondo fondo éche un gran
rapaz.
Este era un punto no que Lier non
se cansaba de insistir.
-Ademais ten un aspecto tan
inocente, ¿non é verdade?, parece incapaz mesmo de matar unha
mosca, ¿non che deu a ti esa impresión cando o viches?
E Lier poñía un xesto case de éxtase,
e a súa voz soaba agarimosa, coma se estivese festexando unha
maravilla diminuta e perfecta.
E estes poucos cabos soltos case é
todo canto eu podo presentar como biografía do Barbas, gracias
aos datos que Lier me deu, non só ao remate da cea, senón tamén,
e principalmente, no curso do día seguinte, tan sorpresivo para
min.
Teño a impresión de que había xa
nela algo, ou bastante, de mitificación popular, pero, despois
de todo, trátase soamente dunha impresión.