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II. FOTOS EM SÉPIA (PROSPECTIVA)                 "Agora o meu corpo mailo horror camiñan xuntos." (Alfonso Pexegueiro) ABSTRACÇÃO Castanho e vermelho, a espátula retoca volumes: no centro uma gota, lágrima. Não seres mais que borrão residual, fluidos, desbocada paixão para que contem que este frémito no coração faz sentido. "Que passa?". Descobriste o amor: infinito, que diz Céline, ao alcance de um cão. Castanho e vermelho, um abstracto. UMA LARANJA Se apoio a frente na brancura e me hipnotiza a raia vertical entre azulejos, concentro-me e dói menos; só vejo nos restos de negrura um túnel que me abisma. Não posso agarrar nada, resvalam-me as mãos abertas na cerâmica; também não ajoelhar-me: sustém-me pelas ínguas, presa singela; e até às vezes levito. Riso dá-me, se não fosse pelo cheiro de urinário e o humilhante de se pôr em valor por umas notas de vinte euros... Se (ao menos), como a Abdellah Taïa, me desse uma laranja! MUSEU DE VIDA Colagem. Pequenos pegões quadrados azuis na terra, envoltórios brancos: restos de noite, ressaca amorosa. Chegarem com o carro, momento inter- médio: música, contacto; escuridão interior em silêncio estrelado de verão. Sentirem beijos, humidade. Pintarem prazer e deixar pegada, verde rendilhado de bainhas e remendos marca Durex: firma no quadro da galeria que visito em passeios, solitário pela beira, cada manhã, do rio, atoado o coração farto de (des)amor e cultura de museu. BÁSCUAS Cubos amarelos na praia enxergam, janelas como olhos, ilhas pasmadas. Nos alcantis ao solpor começa a dança: a aba da montanha precipita verdes para as águas, azul pespontado de cristas brancas que lambe vermelhas rochas quentes; sombras refugiam-se em covas. Desde o bar, sabor salgado (de frutos do mar) nos lábios, fito cansado o negócio de corpos, morenos, lustrosos: febre passada que aboca ao estertor; cenas de caça, velhas. À minha beira liberam risos dois efebos veraneantes. Evocam-me com susto gargalhadas cadavéricas: paixão de esqueletos entre tojos que se vivesse em Báscuas pintaria Brueghel. ANIMALINHOS Animais envenenados: ratos grises, olhar de alfinete; toupeiras azuis extraviadas em túneis brancos. Pássaro de inquietas asas decapitado por aspas vorazes de cantareiro ventilador eléctrico. Cria de gata siamesa nas fauces de Tobi, palheiro que não sabe de estética. Animaizinhos meus, único próximo. OS TRISTES Manhã gris nas janelas, frio alumínio O fluorescente treme em brancos azulejos (ar de hospital) Um cacau tépedo Meio dia para leres jornais, sem pressa Cada bocado ressoa, eco sob o remusmus monocorde de notícias De escolheres sesta ou tele- série, a tarde encurtar-se-á; o passeio será horizonte fílmico de verdes esperança, horas de animada conversa Depois, noite: com quem sonharão os tristes? TREMEDAL O trânsito (des)debuxa-se; foi a rota que afastou, tranchou, queimou monte: fumega ainda um velho cemitério com flores de plástico, enreixado. Mortos, continuarão a sonhar? No tremedal deteve-se o lume. Começamos logo um andar cansado, cujo passo marcava derrota; mas havia que fugir, continuar fugindo até nos encontrarmos de novo com passado. Foi a elipse mais clara; tardia metáfora de tempo, sacrifício, afã perdidos: tremedal baldio. ESCOLA (IN MEMORIAM)                                                    (Ao avô, que se afogou no rio,                                                    e a Dina, testemunha do meu atropelamento) Estado da vila que preocupa, e consequências. Lembras lameiros, socos empapados, escola de Lolinha e Ponte Velha (suicida). Leite em pó de dona Amélia, medo de cruzares estradas sem passos de peões na época (homicidas). Antecipação, prelúdio ou desígnio: Academia Rosalia de Castro, icone que impensável avisa de futuro. O futuro morreu, agora; as consequências nem che preocupam. MEA CULPA Tempo e cérebro irreversíveis: poupar à natureza todo o excesso, enterrada docência entre idênticos, política em minúscula... Ao fim só fica rotina encadeada, contas de ideológico rosário; e ao fundo, tu, no azougue do espelho, a ponto a gargalhada iracunda, maldita. ......................... Preferiria não tê-lo feito mas nem sou Bartleby, o escrevente, nem saberia em que matar a vida. FOLHA DE SALVAÇÃO Solidão: sobras; falta um mínimo fio, afecto, ideias, que vincule com quem outrora fostes corpo, luta, sonhos... Para nada, desandas o périplo, trabalhos inúteis, a vida; ficas, à frente horizonte limpo de esperanças. Flutuador, a língua, trás o naufrágio: começas a tecer tecido pretendendo obviar a afronta, cenreira; e a entrever a folha em branco, antecipo de poema, única tábua salvadora, derradeira.

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