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«¿Por qué tan mal me tratas,
E porque así me pisas,
Si queixa de min nunca
Dar podes, en xustícea?»,
A un home, certa pranta,
Queixándose decía.
«¿Por qué?, respóndelle éste
Con rábea mal contida,
¿Quén eres pra espresarte
De forma tan altiva?
Bon fora que do mundo
Ó rei contas pediras,
Herbeira miserabre
Que cuase non se mira,
Que medras entre o polvo
E morres esquencida."
"¡Xesús!, non se enfurruñe
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Señor, pois dame a risa,
Sin nós, lle dixo a pranta,
Os homes ¿que serían?,
Da pranta o froito come,
E a casa na que habita,
E os muebres que a engalanan,
Y-a tea que fabrica,
¿Decirme quer de donde
O rei do mundo quita?.
Sin o home pode a pranta
Pasar; mais él axiña
Perece, sin remédeo,
Si a pranta non-o ausílea;
Que moitos sigros antes
Que os homes esistiran
No mundo, xa o poboaban,
A prantas xa lucían,
E cheiros e remores
Que en él sementa a brisa,
Fixeron de un deserto
A estáncea fermosísima,
Que as prantas que despréceas
Adornan e tapizan:
O pazo incomparabre
Que â pouco agradecida,
Dios, sempre bondadoso,
Humanidá destina.
Sin prantas, señor home,
No mundo ¿que sería?"
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A hestórea relatada
Recórdena e medítena,
Aqueles qué, sobérbeos,
Ós infereores miran
Cal prantas miserabres
Que con despréceo tripan.
Sin eles, por moi altos
Que esteñan, ¿que serían?
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