v1susodetoroconversa005.html
(A FAMILIA)
Realmente o meu pai foi un
instaurador de valores na nosa casa. Sendo un home formado nun
mundo de campesiños moi conservadores e adoctrinado logo de mozo
na ideoloxía fascista do exército de Franco, tiña un certo
desprezo a quen se comporta de maneira clasista. Pódese dicir
que a nós ensinousenos a tratar con respecto a quen fora
socialmente menos que nós e tamén a desprezar a quen estando
por riba nosa se comportase de forma clasista, inxusta. Hai un
grande desprezo en nós polo elitismo e a humillación social.
Na miña familia penso que temos
tamén una grande inestabilidade social, é dicir: non está
claro o noso lugar de clase. Tanto o meu pai como a miña nai
viñeron dunha aldea, a miña nai dunha aldea de aquí, o meu pai
dunha aldea de alí, pero cada un deles inventouse a si mesmo;
por así dicilo, como todo inmigrante, escaparon ao destino e
empezaron a nova vida, pero o seu modo de instalación foi moito
coa perspectiva do ascenso social, do progreso. Eran ambiciosos,
no bo senso da palabra. E polo tanto se eu me movín en Sar nun
barrio de xente traballadora, co tempo marchamos de alí e
ascendemos ao alto da cidade, tanto no senso social como no
espacio físico, pois Santiago é unha cidade levantada nun
castro elevado rodeada de dous ríos, Sar e Sarela. A rúa na que
tivemos O Mañoso chamábase a Praza do Castro. Entón
ascendemos do Sar ao centro da cidade, dentro das murallas. O
noso mundo sempre foi ese equilibrio. Eu crieime entre
traballadores que eran a nosa clientela esencialmente, aínda que
tamén había xente da pequena burguesía. Un mundo moi igualado,
e vivíase moi mal. A principios dos anos 60 vivíase moi mal e
con moitos traballos, como xa dixen.
Os meus pais tiñan negocio, mesmo
tiñan algún empregado, pero viviamos do noso traballo. Eramos
unha cousa ambigua que estabamos entre uns e outros sempre. E ao
fin e ao cabo quen despacha ao público é un servidor, serve, de
feito chámase 'servir nun bar', 'servir una consumición'... O
dono dun negocio, aínda que teña diñeiro, serve. Hai una
posición ambigua en todo na miña familia, ambigüidade social.
E iso é unha fonte de inestabilidade para min mesmo, sigo sen
ser quen a situarme a min propio: estou seguro que hai persoas
que me situarían socialmente nun plano de relativa relevancia
social, sen embargo eu sigo sen verme a min mesmo así, e de
feito teño vocación de estar fora de clase, sei que nunca serei
de ningunha clase, e isto arranca da miña infancia, da miña
historia familiar.
Recórdome só coa miña 'abuela'
Valentina, a que vivía con nós, moi sumida nos seus recordos,
moi beata, sumida nas lembranzas do seu lugar, do seu mundo,
desas horas gardo unha impresión aló no fondo de min de estar
só. Nalgún lugar no fondo de min ocupa un lugar importante a
sensación de estar só un neno. Debín pasar horas bastantes con
ela. E logo recórdome cos nenos pola rúa e os meus irmáns.
Pero sobre todo a partir do Mañoso os meus pais estaban sempre
detrás do mostrador traballando. A miña nai sempre estivo moi
atenta a nós, con moita ansia de nós. Tívonos moi atendidos,
moito coidado de ternos limpos, o mellor vestidos que podía
dentro dos límites da nosa economía. Pero para min na miña
vida o gran papel educador xogárono os meus irmáns. Entón para
min o amparo afectivo foron, en gran medida, os meus irmáns
máis vellos: o meu irmán Antonio Raúl e o meu irmán Manolo, e
eu teño moitas cousas que son deles dous. Penso que de Antonio
tomei o senso da formalidade e o deber, aínda que isto é moi
común en todos os irmáns, e de Manolo un modo de estar na vida
brincadeiro e alegre, Manolo era un rapaz moi alegre e sempre
estaba a facer o indio. En certa medida nunha familia numerosa e
na que os pais traballan, os irmáns máis vellos exercen o papel
de pais e nais para os máis novos.
Eu abrín un libro, Parado na
tormenta, quizais o máis persoal meu, cunha evocación da
miña avoa Dolores, e cerreino con ela tamén. Se cadra amiña
avoa actuou como musa do libro. No texto dicía que mentres a
miña avoa foi sempre a mesma, dunha peza, e pasou de nena a
muller sendo a mesma muller, eu en cambio, o seu neto, son moitas
persoas distintas, son unha persoa fragmentada, escindida. Eu son
moitos Susos, son moitas persoas. Chamábase Dolores e o nome da
casa era Falapaso, ese é o nome da miña xente materna, da miña
xinea, mentres que a casa do meu pai alá extinguiuse, a casa
cerrouse, vendeuse. A miña "abuela" emigrara e con ela
se cerrou a casa, e se cerrou a súa vida. A familia da miña nai
estivo máis ligada, moito máis presente na miña infancia.
Pódese dicir que a miña ascendencia cara atrás, polo lado
paterno está truncada, foi cortada, e de feito eu apenas tiven
contacto con a familia do meu pai. E hai aí un eslabón solto, o
meu avó paterno, Faustino, do que sabemos moi pouco. Emigrou a
Cuba, quixo pasar aos Estados Unidos ilegalemente e cando chegaba
o gardacostas da policía guindáronos ao mar a el e aos que o
acompañaban, comérono as quenllas do Caribe. Un día, penso,
escribirei a miña investigación sobre ese home fantasmal, un
día perseguirei esa fantasma.
Coa familia da miña nai o contacto
foi máis achegado. Para mín a viaxe cara atrás na miña vida
era esa familia, a ascendencia era esa familia, esa casa de aldea
é a que ocupa un lugar maior no meu imaxinario, sen dúbida. Sen
embargo, eu xa son un rapaz nacido na cidade, e polo tanto ese é
un lugar de onde veño pero ao que xa non pertenzo.
Recordo unha vez que vindo de
Londres cadrei nun avión con Mick Jagger diante miña, que viña
actuar a Santiago; é bonito iso de "actuar", facer un
acto. E viña tamén un home, un emigrante, ao meu carón. E que
falando con el dese modo elíptico e de avance gradual tan dos
galegos acabei descubrindo que era da aldea da miña nai. E para
lle dicir quen era eu a ese home, díxenlle "eu sonche de
Falapaso", o nome da casa familiar: entón, nese momento, el
soubo quén era eu. Eramos dous descoñecidos mais en dicíndolle
que eu era de Falapaso el soubo quén era eu. Para el a clave da
miña identidade era o nome da casa a que pertencía eu. Para el,
no seu mundo, o sentido da pertenza a un lugar clave, a aldea, e
a unha xinea, é a clave da identidade.
Esa é a concepción tradicional da identidade. Pero iso non é
así no mundo actual. No mundo actual a miña identidade está
aquí na carteira, no NIF. No mundo actual quen me asigna
identidade a min é o Estado. Esta cifra de números e letra é a
miña identidade. É o Estado quen me tatúa un número ata que
morra. E realmente eu son isto na vida diaria, ese número
constantemente, nas transaccións, nos negocios... Entón son
dúas identidades absolutamente distintas, este número e, un
pouquiño tamén, a identidade tradicional.
Para min o tema da identidade é o
tema esencial. Repara en que as claves da identidade son o lugar
de onde es, aquel home e mais eu soubemos algo un do outro cando
nos dixemos de "onde" eramos, e logo a familia,
"de quen es". Na sociedade tradicional eses son os dous
rasgos que che fornecen identidade: a pertenza a un lugar e a
unha xente. E de feito por iso mesmo Calzados Lola é
unha obra que trata temas moi antigos. Houbo xente que non o viu,
pero Calzados Lola trata da identidade, do choque entre
a persoa que nun lugar é alguén, porque é alguén por
pertencer a un lugar, e logo esa persoa cando emigra perde esa
identidade arcaica e pasa a ter unha identidade contemporánea. E
a identidade contemporánea é a soidade: ser un individuo máis
libre e máis só. Ser un descoñecido nunha cidade allea.
Con Calzados Lola, na
Galiza precisamente, os críticos que tan agoniados están por
que a literatura en lingua galega reflicta e acrescente a
identidade tradicional e todo iso non comprenderon que é unha
novela que trata con algo que verdadeiramente me é tan querido e
que é tan contemporáneo como é o arraigo e o desarraigo.
Na Odisea aparece dous ou
tres veces a situación na que un descoñecido chega a unha praia
estranxeira.Telémaco por exemplo chega a unha praia, no me
acordo a cal illa, e pregúntanlle os de o lugar de qué terra é
e de qué xente. É dicir, o que aquí comunmente se di "ti
de onde es e de quen vés sendo". E Telémaco responde e
entón é recoñecido.
Eu quero seguir sendo un Falapaso
mais xa non é certo. Alegroume moito cando a aquel home lle
puiden dicir que eu era de Mercedes de Falapaso, pero eu xa non
son iso. Eu son tamén un tiste personaxe mediático, para os
meus fillos afortunadamente son outra persoa distinta, son o que
berra con eles e co que comen na mesa. Sen embargo cada vez máis
o personaxe mediático devora os outros aspectos da miña
identidade, da miña vida, de tal maneira que case todo o mundo,
os meus veciños, a quen ven é a o personaxe mediático. Non me
ven como unha persoa senón como un personaxe, e un personaxe non
é máis que unha máscara. Mesmo eu ás veces vexo no meu
espello ao puto Suso de Toro, teño medo a transformarme nel. Aí
hai un aspecto terribel, dramático, da relación entre persoa e
personaxe. Todas as persoas hoxe somos moitas personaxes en suma,
un na casa, outro no traballo, outro...
De todos modos, voando naquel
avión, e voar nun avión ten algo como de saír do tempo e do
espacio, as coordenadas nas que se da a nosa vida, foi como se
saíse nun hiato da miña vida. E alí estiven, naquel voo
máxico, entre as dúas forzas que tiran de min en dúas
direccións antagónicas, dunha banda estaba aquel personaxe
icono dos adolescentes criados polos "mass media" e
polo outro alguén saído do mundo do que veño e ao que nunca
pertencerei. Era como se estivese entre dous anxos ou trasnos ou
algo así, os meus dous "daimon". Foi unha experiencia
extraña.
(O asunto ten voltas. Con todo
algunhas delas son paveras, como me pasou unha vez, xa hai anos,
na que veu un tipo de Madrid a entrevistarme, dixéranlle de
entrevistar a varias persoas na Galiza e unha era eu. Como o meu
nome non lle era familiar quixo cerciorarse de que eu era
realmente alguén coñecido, ou sequera coñecido na miña
cidade, convidoume a xantar nun restaurante caro para a
entrevista e logo preguntoulle ao camareiro se me coñecía,
estando eu diante, desde logo que foi ben maleducado, sen embargo
fíxome rir a situación. O camereiro olloume e contestou,
"coñezo, claro". O outro preguntoulle entón se lle
podía dicir quen era eu e o camareiro contestou "o do
'Venecia', ¿non?" O 'Venecia' é un café que ten a miña
familia desde hai anos bastantes. El coñecíame, sabía quen era
eu, e de feito tamén sabía que andaba na cousa de escribir ou
algo así, sen embargo sabía fundamentalmente a miña identidade
pola pertenza á familia. Eu rin moito, porque o resultado das
preguntas impertinentes era paradóxico, o preguntador comprobou
que eu era efectivamente un fulano coñecido, sen embargo érao
por ser do lugar. Ha, ha. Aínda hoxe río lembrando aquilo.
En todo caso, se eu me tivese feito
un repunante polo asunto da soberbia, unha contestación así
devólveche de contado ao teu nivel. Quizais para alguén que
anda no asunto este de ser personaxe o máis conveniente sexa
seguir vivindo sempre no teu lugar, así nunca te poderás crer
de vez a historia do personaxe. Os demais sempre saberán de quen
vés sendo. E iso non é malo.
E en relación con esta escisión
íntima está o asunto dos actores. A min resúltame moi curioso
o mester dos actores, moi interesante, e inquedante. Un actor,
actriz, é alguén, penso eu, que debe estar vacío para dar
cabida a outros "eus", a outros personaxes sucesivos
que vai interpretando. En cada interpretación debe asumir outra
vida, outra personalidade, outra biografía, outros costumes
adquiridos...E para iso o máis conveniente en abstracto é non
ter unha vida persoal, parece que o máis acaído é estar
baleiro, como un traxe que agarda pendurado o corpo humano que o
encha. Naturalmente isto é terríbel. A min fascínanme os
actores porque practican esa especie de maxia. Ao cabo alguén
que interpreta a un personaxe é como se estivese posuído por
el, é como ser médium e deixar que esa fantasma, a personaxe,
entre en ti e fale e actúe a través túa. Hai como unha
alienación no traballo de actor. Ben sei que hai escolas de
interpretación que o entenden de modo distinto. Sen embargo eu
creo que é un traballo moi exposto, e non me extraño nada da
fraxilidade dos nervios dos actores. Para min son os artistas
máis arriscados e vulnerabeis. Admíroos pola súa entrega, unha
entrega que pode chegar á alienación. Son o artista que está
máis perto das vellas cerimonias relixiosas, eles si que fan
transubstanciacións e falan cos espiritos. Gaño medo de pensar
en ser actor.
De todos xeitos eu non vallo para
iso. Eu só podo espirme indirectamente, en oco, a través da
escrita. Iso de exporse ao público, de amosar as febras máis
íntimas que un leva dentro, de amosar os movementos, os ángulos
do corpo máis reservados, os estados de ánimo,
sentimentos...Hai que ser especial.
E precisamente penso que a palabra
literaria só vive na boca e no corpo do actor, ese é o grande
milagre literario, a encarnación da palabra. E para o teatro é
cando se poden escribir cousas que na páxina semellan
ridículas. O teatro é o lugar da palabra literaria total, do
máis baixo e vil e do máis elevado. O teatro é un milagre.
Tamén o cinema. A interpretación é o que é verdadeiramente un
milagre. E os actores facedores de milagres)
('A FAMILIA' HOXE)
Hoxe en día a xente, os
matrimonios, viven encerrados nos pisos cos seus fillos, coa súa
xente. Son persoas case sempre desarraigadas, que viñeron doutro
sitio e que aquí están soas sen compaña de irmáns, tíos...,
e que viven encerradas nuns poucos metros cadrados. A xente antes
traballaba fora, e os nenos criábanse dun modo máis
socializado, máis entre moitos. Todo o mundo axudaba un pouco a
criar os nenos: os tíos, os primos, os veciños... e criábanse
os fillos entre todos.
Obxectivamente o modelo familiar
actual dunha parella cos seus fillos é unha sobrecarga de
responsabilidade, traballo e tensións tan grande que non me
estraña que rompan tantas familias, porque non hai válvulas de
escape. É moi duro, unha fonte de tensións, vivir encerrados e
crialos. É un modelo de familia case imposíbel que hai que
revisar. E de feito non funciona, por exemplo antes ás veces o
pai ou a nai, ou os dous, non se podían ocupar moito ou nada da
crianza, porque non estaban ou porque non o había, ese rol
cumpríano persoas da familia. E en principio eses familiares
fornecían de atención e cariño á crianza.
Hoxe dase por suposto que a
maioría dos meniños son criados por un matrimonio, sen embargo
iso non é certo, é unha mentira piadosa. Ou cruel. Pois as
"guarderías" están cheas de bebés, de meniños, que
pasan alí horas e horas, por moito que os pais, especialmente as
nais, queiran compensar logo nas horas en que están xuntos, eses
nenos están sendo criados por empresas que buscan o negocio non
dar cariño, ou por institucións. Outras veces son atendidos por
"canguros", persoas que atenden por horas e que pode
que establezan lazos afectivos co rapaz, e iso non hai diñeiro
que o pague, ou que pasen del. En todo caso, de entrada, ese
neno, nena é criado por extraños. E logo moitísimos deles
pasan as horas mirando tele ou videoconsolas, xa que as rúas son
perigosas e non hai meniños a man. Cando se fala do que ocorre
na nosa sociedade non habería que falar "ex catedra",
con tanta cifra e concepto, todo iso non ilumina, máis ben ten a
finalidade de cegar os ollos. Hai que apostarse un día ao axexo
na cercanía dunha "guardería" e investigar as vidas.
Ser neno hoxe nunha cidade, e xa en moitas aldeas, é unha
putada.
Antes a vida toda facíase fóra
das casas. As casas eran pequenas, vivíamos moitas persoas en
moi poucos metros, e moita vida facíase fora da casa. E ademais
as casas eran de portas abertas, e entraba e saía xente. Andabas
dunha casa para outra. Eu creo que é un modelo de familia moito
máis levadeiro, moito máis arriquecedor para os nenos, máis
humano. Eu creo que é un desastre o modelo de familia
unicelular, e cuestiono absolutamente unha sociedade construída
sobre este modelo. Creo que é malo para os nenos, para os pais,
e é unha fonte de valores na incivilidade, de insolidariedade:
ao final o problema e qué facer cos vellos.
A solución non é reivindicar o
modelo de familia tradicional baseado na sumisión e escravitude
da muller, a muller afortunadamente para ela, e tamén para
todos, está a saír do seu encerramento e do seu rol obrigado e
iso é a verdadeira revolución. Mais agora temos que ver o que
pasa cos nenos, porque ese problema existe, e a solución non é
estabulalos nunha granxa ou aparcalos durante o día. Os meniños
tamén precisan ser liberados desta infancia qu fará deles seres
egoístas e faltos de afecto. Algo haberá que pensar.
Hoxe en día o baleiro que deixou
aquela vella forma de vida, de varias xeracións de familias
interpenetradas, ocupouno todo a televisión. Estamos en mans da
televisión. Encerrados coa televisión. A televisión é o pai,
nai, avós, de moitos nenos autistas modernos. Creo que vai crear
uns valores moi reaccionarios, vai conducir á sociedade a un
camiño sen saída das súas tensións.
Eu son conservador e non o son,
pero creo que habería que revisar e cuestionar o modelo de
vivendas pequenas, unifamiliais, de pisos encerrados. Eu
cuestiono este modelo de vivendas, de urbanismo, de arquitectura.
É o modelo da privacidade pequeno burguesa, é reaccionario e
francamente estúpido. Hai que crear outros barrios, outras
vivendas, outras cidades. E iso presupón tamén outro modelo de
familia. Este modelo social conduce a unha grande tristeza.
A vida de antes era moi pobre, unha
sociedade baixo o franquismo cunha gran coacción política e
humana. Estaba prohibido falar de... o comportarse de moitas
maneiras. Había que ir a misa ou estabas mal visto... Había que
ter un comportamento social determinado, un modelo de vida
familiar, persoal, sexual, político, de vestir... Había unha
gran coacción. Pero tamén a xente cantaba, divertíase
socialmente. Había traballo pero había alegría.
A xente falaba uns cos outros.
Claro, iso quere dicir que tamén había moito control social das
vidas dos uns e dos outros, porque cando están falando dous
veciños quere dicir que están falando dun terceiro. Pero había
moita máis vida social, máis contacto entre as persoas. Eu fago
en falta iso. Fago en falta a vida de comunidade, e a alegría na
vida persoal, a xente que canta. Nos bares, nos lugares
públicos, teñen o televisor a todo volume, e amáis diso unha
radio ao mesmo tempo, de tal modo que non se poda falar nin nada.
Eu estraño a comunicación na vida social. Eu gusto de cantar e
de asubiar, máis ben teño a manía, e a xente xa me mira con
cara rara. Cantar ou asubiar pola rúa é de xente rara.
A este respecto impresionoume e
fíxome pensar o que vin en Sevilla. Sevilla é unha cidade ben
curiosa que ten cousas penosas, empezando pola miseria extrema e
a marxinación, seguindo por esa alegría oficial e folklórica
tan mema e vulgar e que da un pouco de noxo. Mais é tamén unha
cidade que ten dentro unha cultura riquísima e singular.
Refírome agora a que alí a xente é verdadeiramente alegre. E
canta. É marabilloso cruzarse pola rúa con xente que canta, que
fala ao descoñecido...A persoa que canta alegre en alto sen
importarlle quen está ao seu carón é porque vive o presente, o
momento, con abandono e entrega. Para xente así non hai o
mañá, só hai este agora. E iso é moi fermoso. É xente que,
naturalmente, por carecer desa conciencia do mañá, é xenerosa,
mesmo é destragadora. Non quero dicir que sexa o único modo de
ser xeneroso, hai persoas moi agobiadas e tamén moi xenerosas.
Quero dicir que ten ese modo infantil de estar na vida que eu
adoro, porque eu son o contrario. Son persoas incapaces polo
tanto de aforrar, de calcular o esforzo ou o pracer, máis
capaces a esa felicidade instantánea e infantil. Máis
inconscientes, "a consciencia fai de nós monstros"
dicía o Shakespeare non me acorda se no Hamlet ou no Macbeth.
En fin, eu adoro esa inocencia. E
onde eu son hai moi pouco diso. Os galegos, como case toda a
xente dos nortes, somos serios, moi tensos. Por iso precisamos de
beber alcool ou fumar "maría" para o abandono, para
cantar. Aquí a xente non canta e moi pouco porque xa se foi
atrofiando o costume, logo de comer e beber moito. É unha pena.
E das grandes, a xente non o sabe ben. Máis nos valía non ser
tan formaliños e tan pedantes, total por nada, e ser un chisco
máis alegres e felices.
A conciencia que temos na miña
familia é que vivimos unha vida de excepción, no sentido de que
vivimos condicionado polo traballo. Eu crieime na rúa e nos
bares. Eu desde pequeno, a pesar dos esforzos de miña nai,
loxicamente aprendín a blasfemar, e amáis as gracias dos
clientes é oír dicir aos nenos as palabras dun maior, un
palabrón. Eu vivín nun mundo popular de xentes traballadoras de
todo tipo. O que da o ton nun bar e a xente común. Polo tanto eu
vivín sempre rodeado diso e ao mesmo tempo non sendo parte diso.
Dentro pero fora.